É SOBRE NOSSAS CONVERSAS – Flávia Arruda

É SOBRE NOSSAS CONVERSAS –

Nossas conversas não obedecem a relógio. Elas surgem antes da hora marcada, atravessam madrugadas e se instalam sem pedir licença. Depois dos 55, parecem ainda mais urgentes, como se o tempo tivesse pressa e a gente quisesse derrubar paredes para abrir espaço. Estão na estrada para Monteiro, com João firme no volante, Angélica repartindo sanduíches, Gorete com as histórias e Adélia resmungando do calor. Estão também no retorno, quando o cotidiano bate à porta trazendo contas, compromissos e contratempos.

Essas prosas são território livre, onde até o demônio se acomoda para tomar café. É ali que se confessa confiança desconfiada, amor brigado, sonho cansado. É onde a ausência grita, a dicotomia corta, a injeção dói e o desaconchego aperta o sapato. Tudo cabe, tudo vira narrativa. É sobre chegar com a luta diária nas mãos, com o peso de quem observa sem enxergar sacrifício, com a raiva bonita de quem tenta sabotar conquista. É sobre trazer ilha no papel, pedreiro desaparecido, aniversário passando despercebido.

E eu, por aqui, ajeito a mesa, passo pomada nas palavras, devolvo vírgula, respiro fundo. Digo que planta teimosa cresce mesmo cercada de olho seco, que resultado cala invejoso, que quem entrou no carro rumo a “Monteiro” é quem importa, não quem ficou no acostamento. Vida que segue, mesmo quando tropeça.

É verdade que esse blá-blá-blá não paga boleto, mas dá nome à dor, e dor nomeada encolhe. Não traz pedreiro de volta, mas sustenta a vontade de continuar a obra. Não afasta olho grande, mas ensina a proteger sonho como se protege filho: mostrando só depois de pronto. Aqui eu posso ser inteira, com 412 km nas costas e festival no corpo, com medo de seguir após os 55 e coragem de 25. Tudo isso, com vontade de mandar parar o carro só pra respirar e desejo de seguir porque a vida não espera.

Nossos diálogos são trincheira e abrigo, marreta e colo, crônica antes mesmo de virar crônica. Quando a luta diária pesar de novo, já sei o endereço: vou chegar, sentar e desembuchar. Aí a gente transforma em palavra tudo aquilo que fica preso no peito, porque palavra é jeito de continuar. Viver é verbo sem folga, e uma boa palestrada é folga da vida.

Enquanto tiver você de um lado e eu do outro, com café fresquinho ou requentado e página aberta, a gente segue. Bora cuidar, porque tá meidiinha, e basta uma conversa de cada vez.

E se amanhã o sol nascer torto, a gente ajeita. Se o pedreiro não aparecer, a gente inventa parede nova. Se o carro enguiçar, a gente desce e empurra. Porque nossas conversas são isso: motor que não deixa parar, colo que não deixa cair, riso que não deixa esquecer. São o espaço onde a vida se explica sem precisar de manual.

No fim, não é sobre resolver tudo. É sobre nomear, dividir, rir, reclamar, sonhar junto. É sobre saber que, mesmo quando o mundo pesa, existe sempre uma mesa posta, uma xícara de café e uma palavra pronta para aliviar. E isso, minha filha, já é bastante. Ah, o que fomos fazer em Monteiro/PB? Fomos para o 1º Festival Nordestino, com direito a curtir, no retorno, a Festa do Bode Rei em Cabaceiras… “Não sei, só sei que foi assim”.

 

 

 

Flávia Arruda – Pedagoga e escritora, autora dos livros As Esquinas da minha Existência e As Flávias que Habitam em Mim, crônicasflaviaarruda@gmail.com

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